Как трудно быть художником среди асфальта серого, То черного от дождика, то стылого и белого, Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц, И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц. И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых, Разгадываю ребусы на стеклах замороженных. На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи, И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь". Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной, А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной, Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -- И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.
https://lyrics.primanota.net/mityaev-oleg/xudozhnik.htm