Жили-жили - оба-на! Глядь: иные времена! Мы тут слушали Бетховена давеча, А как закончилась в бутылке «Посольская», Я поставил Александра Аркадьича, И обуяла меня грусть философская. «Устарел он, - говорят мне товарищи. - Мы уж строй сменили к чёртовой матери, Личность есть, а культа нет - потрясающе! Трали-вали, торжество демократии! Шуршат лимузины, искрится вино, Жратвы в магазинах, как грязи, полно! Текут инвестиции, крепится власть, И даже в провинции есть что украсть! Живём в шоколаде, а что алчем рубля, Так не корысти ради, а радости для! Триумф креатива - апгрейдинг умов! А главное пива сто двадцать сортов! Перспективы - мать честна! Да, иные времена...» А какая-нибудь бабка Кузьминична Небеса коптит в деревне заброшенной Под какой-нибудь Интой или Кинешмой - Расскажите ей про всё про хорошее! Это ей вы расскажите, ораторы, Что свободу мы такую забацали: Хочешь - деда выдвигай в губернаторы! Хочешь - бизнес открывай с итальянцами! А бабка все плачет, что трудно живёт - Какой неудачный попался народ! Отсталая бабка привыкла к узде: Ты ей о свободе, она - о еде. Ты что же не петришь своей головой: На всех не разделишь продукт валовой! Зато в Центробанке накоплен резерв - И скоро всем бабкам дадут по козе! Глянь-ка, бабка, из окна: Вишь? О! Иные времена! Но те ж за городом заборы, Те же строятся вожди. Генералы, прокуроры, Dmv Поп-кумиры да актёры - Честный люд, нечестный люд - Справно денежку куют. Вроде жареным не пахнет, Чёрный ворон не кружит, Олигарх над златом чахнет, У метро алкаш лежит. Складно врет номенклатура: Счастье, мол, не за горой. А страна сидит, как дура, И кивает головой. Кому бутик открыть, кому окоп отрыть... А с Тверской страна не видна. А кто плохо жил, будет плохо жить. Это всё они - времена... В избе тикают с одышкою ходики, И давление за двести - подняться бы... А Кузьминична корпит в огородике, Рвёт амброзию артрозными пальцами. Деду стопочку нальёт - пусть поправится, Сыпанёт пшена в курятник с наседками, Аллохол глотнёт - и в церкву отправится, Захромает бодро вслед за соседками. Идут бабуленьки, мелки, белоплаточны, Идут гуськом благодарить Творца За желтизну пасхального яйца, За голубую неба непорочность, За пенсион свой - маленький, но прочный, Идут, крестясь от самого крыльца. Мешает лишь один холецистит Общаться с Богом. Ну да Бог простит... Значит, Галич устарел? Очень может быть. Так что не нравится? Да всё вроде нравится... Да, иные времена, но в чём-то схожие... А для Кузьминичны так вовсе без разницы. Виноваты сами - дедушки, бабушки - Слишком рано родились, жили в сирости. Но дали льготы на проезд? Вот и ладушки. Трали-вали, торжество справедливости. Босан, босан, босана, Сейчас не время - ВРЕМЕНА.
https://lyrics.primanota.net/timur-shaov/inye-vremena.htm